In una foglia

"In una foglia 

che si affaccia

da un ramo spoglio

c'è la passione

che cerco

in ogni essere umano."

Hai voluto guardarla negli occhi

e capire se le tue dita inizavano a tremare

cuspidi di un'onda a mezza costa

Ti sei sfilato il guanto della sfida

fiero e battagliero

fino a scoprire che non potevi

che perdere. 

 

 

non lo diciamo

è un contrassegno

una nota spese

la tua risposta

è gelida

le tue mani trasudano

rigidezza, chiusura

ma avevamo fatto 

un patto segreto

c'era un accordo

di viverci per migliorare

per non superare

certi confini

per cercare di sentirci 

a nostro agio

liberi di esprimerci

lontani dai giudici facili

per la voglia di stare insieme

di guardarci crescere

e di non risparmiarci

per non vivere la vita 

con le braccia rattrappite

i pugni chiusi

la bocca stretta

e poi 

non siamo più riusciti

a ricordarci

di quanto era facile

anche senza l'obbligo

di durare in eterno

e dirci anche

quando uno dei due 

avrebbe sentito la fine

arrivare con la sua

ventata secca

che scaccia l'amore. 

Non ci siamo detti

nulla

siamo andati avanti

e ora siamo qui

a cercare di capire

se una stretta di mano

o un abbraccio, lungo

e gentile; un'occhiata

un sorriso

quale possa essere

la parola non detta

che ci farà capire.

e la luce che si insinua

tra le ferite delle tende 

lo trova sveglio

gli occhi spalancati

su un libro elettronico

una penna virtuale

annota sogni dissolti

la sua gota calda

chiede un'altra ora di sonno

tornare al sorriso

che aveva trovato

un sottofondo

un lieve sospiro 

e il giorno lo prende

non può aspettare. 

Poi si girò di scatto e riuscì a vedersi bambino

C'è un tre nella sua vita

un trespolo

un tremendo ghirigoro

di soluzioni anticipate

una tresca,

c'è un tre che dissimula

perfezione

e la alletta;

volge la paffuta

iridescente 

espressione sorniona

alla guardia del sapore,

il manto rossastro 

che ricopre i desideri.

C'è un numero di trucchi

ispirati alla sua condizione

vergine di vita

acume tra le righe. 

Si inceppa nel treno delle

ripetizioni rituali,

trecce di allusioni

reste riposte tra vecchi

arnesi smessi.

C'è un treppiedi cementato

sul faraglione, da cui guarda

passare pericoli per altri

saluta il ciclo

normali conseguenze 

dell'essere concepiti.

C'è un passo triplice 

nella cadenza. Trittico

delle ignare sottigliezze. 

Ovunque a galla, silenziosa

armata di fantasie 

avvolta di pelli succinte. 

C'è un podio d'onore, 

la ribalta del suo giusto

bisogno di movimento

che aspetta, lavato dal vento

scheggiato dalle tiepide 

mani voluttuose.

Maestri

Vorrei sapere dov'erano lorsignori
over 60 quando questo paese
avrebbe iniziato la sua discesa morale.
E chiedo anche
che mi si dica
quando, in quale epoca
è esistito un paese moralmente
limpido, puro, esemplare
quando, è avvenuta
questa amnesia di cui sembrano
tutti, non essersi accorti.
Questi signori, maestri saggi
di una moralità che non conosco,
non hanno forse assistito immobili
allo scippo del futuro
e al parcheggio dell'esistenza?

Ma forse non è questo il modo,
il lamento ripetitivo, che potrà suggerire
soluzioni a noi che troppo spesso
aspettiamo, ci guardiamo attorno
con timore, riserva, senza la forza
di sostenere una verità
e sperando che forse
potremo trovare una piccola
idea.

Avete da insegnare... ma non
sembrate consapevoli di averci
lasciato voi questo spazio ristretto
di sorrisi irrigiditi e pacche sulle spalle.
Siete stati i complici distanti e alteri
o forse no.
Sono io che non vi capisco
e che vorrei qualcosa
che voi non potete darci.
A parte le lezioni di vita,
e quello sguardo severo
che sembra accusarci
della nostra incapacità di ribellarci
e inventare
staccare la spina e partire.

E allora, vorrei non avermi mai incontrati.
Vorrei che il tempo potesse
guardarsi alle spalle
e perdere il conto delle ore
rubarsi istanti
corrodersi come una cavitazione
cronologica.
E ristabilire un'ordine delle cose
quello che sembra voi abbiate
vissuto e respirato.

E staccherò la spina. Sì
smetterò di ascoltare. Ascoltarvi.
Guarderò le vostre labbra
rugose che si muovono
irrigidendosi in movimenti
sempre quelli
ripetitivi
noiosi
soffiati.
E riderò di voi dall'altra parte della barricata.
Da dove per quanto limitati
imperfetti
e fangosi
si tenta di dare un senso
levitante al sospiro volatile.

Dove andremo non è chiaro
e forse non arriveremo neanche
a una destinazione riconoscibile
ci riconsoleremo
con l'assenza di un'eco
incessante e scarnificante.
E nel silenzio
costruiremo una nuova visione
dove la pedagogica impronta
smetterà di schiacciare
ogni ombra di creatività
nelle tenebre di un rancore
anziano.